PREOCUPADO
Me
muero y no he vuelto a Cuba,
esa patria
que me llama,
patria
con la que despierto
tristemente
en las mañanas.
Patria
con la que yo sueño
en mis
noches desveladas,
patria
que me tiene enfermo
de
verla tan desgarrada.
Pasan y
pasan las horas,
pasan
días y semanas,
pasan
meses, pasan años,
pasan
siglos de nostalgia.
Preocupado
me mantengo
de
morir en tierra extraña,
preocupado
me mantengo
alejado
de mi patria.
¿Y me
pregunto por qué
tanto dolor en mi alma?
¿Será
que los años matan
nuestras pocas esperanzas?
Quisiera
cuando muriese
y mi
cuerpo aquí enterrasen,
que si
en verdad existe el alma
¡la
enterrasen en mi patria!
Cástulo
Gregorisch
10/12/13
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